Estoy desde hace meses
agotado. Acarreo
libros de sol a sol
y los leo, y de pronto
me recuesto en la cama,
débil y dolorido,
sin hálito vital,
y duermo. Duermo y panes
con manteca preparo
entre sombras y, triste
como las estaciones,
sueño que como. Qué
me pasa. Ayer tu risa
me devolvía joven.
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