NO VA MÁS

Me marcás ciertos límites 
que no debo cruzar. 

Que no juegue con vos 
me pedís. Y eso hago. 

Te afirmás en lo tuyo, 
en tu ser. Y está bien. 

Qué difícil decir 
"esto no" al que querías. 

Y me seguís queriendo, 
si bien desde otra luz. 

PARA LA INMENSA MINORÍA

Un buen razonamiento 
escrito en versos puede 
ser también bello. Prueba, 
Lucrecio. Lo que me hunde, 
más allá de las rimas 
internas, voluntarias 
y no del todo incómodas 
de este comienzo, es que 
tal práctica --pensar 
en forma de poesía-- 
no es apreciada por 
la mayoría. Prueba, 
las salvajes canciones 
repetidas por tantos, 
sin que importe pensar 
qué dicen, ni qué valen. 

ES LO QUE HEMOS QUERIDO

Amanece. El sol gira 
como siempre. Vendrán 
tiempos en que, agotado, 
poco a poco ralente 
sus vueltas y se extinga. 
Qué veremos aún 
del futuro. La nada 
que nos hemos propuesto, 
seguramente: naves 
y celulares cada 
vez más rápidos, aunque 
ignoremos su costo 
en nuestra mente. Idiotas 
que se hunden en la Técnica, 
de hace rato que somos 
zombies del XXI. 

QUIZÁ TE SORPRENDA

En medio del dolor 
que te trajo la vida 
se asoma --¿me equivoco?-- 
por momentos la nena 
que no pudo jugar. 
¿Puede ser? Estos versos 
intentan poner nombres 
precisos al sinfín 
de estímulos que huyen, 
lo real. Lo que digo 
lo digo como dando 
un abrazo. Jugar, 
si siempre somos pibes. 

POEMA

Cajones de esperanza 
que se apilan, cajones 
que se venden un día 
y otro día; redobles 
de tambor que introyectan 
temor en las entrañas, 
redobles de tambor 
que resuenan un día 
y otro día; parejas 
que desayunan siempre 
en la penumbra, flacas 
parejas yendo un día 
y otro día al mercado. 
De esto te enterarás 
un día y otro día. 

LA SIRVIENTITA

El tiempo corre rápido 
y se deshace. ¿Cómo 
saber de vos, Babía, 
si has muerto hace ya mucho 
y muy pocos te nombran? 
Me dijeron que fuiste 
sirvientita, criada 
cama adentro de muy 
joven. Que yo recuerde, 
reías con mis cosas 
de malcriado. Si alguna 
vuelta hubiéramos ido 
al baile, como yo 
quería, niño bien, 
algo habría sabido 
de tus primeros años. 
Orígenes que el mundo 
prefiere no tocar. 

SEGURAMENTE DIOSA

a Elisa Molina 

Mi amiga se sumerge 
en las aguas rieladas 
por la brisa y distingue 
allá abajo piedritas. 

Después emerge y toma 
un poco de aire. Enero 
la tiende sin apuros 
sobre una arena gris. 

Ya seca, toma el lápiz 
y escribe: "El agua, como...". 
Ella vuelve a nacer, 
azul, con los veranos. 

LOS ARTISTAS SON LOS QUE MÀS SE ESFUERZAN (DIE ZWEITE HEIMAT)

Un amigo sostiene 
que estoy de vacaciones 
permanentes. Lo dice 
en broma pero sé 
que algo de envidia late 
en sus palabras. Leo 
de sol a sol, escribo 
un poema por día, 
estudio idiomas para 
ir al original. 
(Él también es "poeta": 
algo escribe, y en cuanto 
a leer...) Esta prosa 
me traerá un disgusto, 
pero vale la pena: 
puntos sobre las íes. 

QUÉ VALE MÁS

a Zaza Zárate 

Pretendías que un simple 
poronguito de plástico 
te hiciera rico, como 
si fuese un amuleto, 
amigo. ¡Pero ya 
lo sos! Con cuatro rimas 
pintás un mundo grácil 
de abierto verdeluz. 

Y FALTA POCO

Como si fuera un tema 
de mal gusto soñé 
con la muerte. Como algas 
que me rodearan al 
bañarme. Como fango, 
algo viscoso. Fui 
después al baño: un rostro 
que no tenía luz 
me miró en el espejo. 
Figuras de este yo 
que ya ni se protege. 

PAJARITAS DE LUZ

a Mariano Shifman 

Me preguntan si creo 
realmente en lo que digo 
cuando te escribo a veces. 

Palabras de poeta, 
que nadie sabe cómo 
tomar o desmentir. 

Brillan en nebulosas 
lejanas, y quién sabe 
si no se han extinguido. 

Y ofrecen una luz 
similar a la vida 
y palpitan en vano. 

SI AL MENOS ME LLAMARAS...

No hay noticia de vos 
y las horas, inmensas 
como ellas solas, roen 
mi corazón. Algunas 
me las paso callado, 
otras duermo, y las otras 
converso con amigos 
sobre libros: no hay nadie, 
a no ser yo, que diga 
tu nombre. Y es inútil: 
tu ausencia es una lanza 
que sólo yo avizoro, 
que sólo a mí me hiere, 
diana de tu recuerdo. 

ESCRIBIR ES BORRAR

Son pocas las mujeres 
que estuvieron conmigo. 

Una es fundacional: 
a ella debo escribirlas. 

Otra fue la desgracia 
de no haber dicho sí. 

La tercera fue un raye 
que no valió la pena. 

La cuarta, en cambio, fue 
un más junto a mi más. 

La última, que sos vos, 
aún no se hace sombra. 

RESIGNACIÓN, CHAPULÍN; RESIGNACIÓN

¿Te siento? No. Sentirte 
sería lamentarme. 
Tenés forma más bien 
de hipótesis vencida. 
Papelitos picados 
con el balance. Pero 
algo me lleva a hablar 
todavía con vos. 
¿Es revancha? ¿Machismo? 
¿Negación? Se me viene 
tu risa ronca, única, 
y quisiera escucharla 
una vez más un poco. 
Qué vachaché. Maní. 

A QUÉ ESTAMOS JUGANDO

¿Qué era la poesía? 
¿Todos estos escritos? 
¿El amor? ¿La conciencia, 
desnuda ante las horas? 

Tomás notas del mundo, 
las ofrecés al resto, 
esperás. Estás solo, 
cosa que te estremece. 

Belleza siempre habrá, 
y hombres recién llegados. 
¿Puede eso consolarte? 
Tu alma está destrozada. 

EL HOMBRE DIRIGENTE

Hablamos con desgano 
de los nuevos poetas. 

Nosotros somos buenos. 
Ellos son trepadores. 

La poesía --¡es obvio!-- 
se ausentó de esta charla. 

Quizá esté en algún yuyo 
que pisan los viandantes. 

Hablamos con desgano. 
Es nuestro Infierno en vida. 

COMPOSICIÓN. TEMA: LA AMISTAD

La amistad no es un don. 
Más bien se la construye. 

Están, sí, los momentos 
de alegría total. 

En general se juntan 
entre sí los afines: 

franco con franco, choto 
con choto. Los amigos 

son el espejo que 
nos refleja, y no miente. 

ECPIROSIS 2

Se quema Australia como 
se quemó el Amazonas. 

Cómo nos enternecen 
los traviesos koalas. 

Una foto, una frase 
ponemos en el Facebook. 

El hombre es malo. El hombre 
no vale lo que un bicho. 

Cómo sufrimos. Cómo 
olvidamos después. 

Y TIRITAN AZULES LOS ASTROS A LO LEJOS

Me vas matando a base 
de experiencias. Diría 
que lo nuevo suplanta 
mi cuerpo con estímulos 
la verdad que potentes. 
Es la vida dejando 
atrás lo que ya no 
podría, aunque quisiera, 
renacer. Cómo acuso 
esa distancia: ahora 
ya no soy ni un posible 
ni un real: fantasmal 
es mi presente. Cruda 
me atraviesa tu luz. 

DEBATIENDO CON UN VIEJO PECÉ, HOY CHAVISTA

Vos pensás un modelo 
total, con gente armada 
defendiendo lo suyo 
hasta el final. Yo sé 
de la resignación, 
de cuerpos aplastados 
y que lo aceptan todo 
con tal de subsistir. 
Vos hablás de la ardiente 
lucha. Yo, de vejámenes 
que mil generaciones 
maceraron, hundidas 
y humilladas. Yo sé 
pero a la vez no sé. 
Vos parecés inmune 
a objeciones y dudas. 

CADA VEZ MENOS HUELLAS

Se cayó tu postal 
del marco de la puerta. 

No la recogeré, 
hoy no. Que junte polvo. 

Creo que era amarilla. 
Restos de qué, de cuándo. 

¡Eras vos! Eras vos. 
Quizá mañana barra. 

Así te despediste, 
sin poder sostenerlo. 

APAGAMIENTO

Es tan leve el deseo 
ahora, que me instalo 
en mi balsa de juncos 
y dejo que la costa 
se desligue de mi alma, 
mecidos por la brisa 
indiferente y suave. 
Ya no quiero arribar 
al antes ni al después, 
y hago olitas a veces, 
tendido, con mis manos. 
La noche tendrá luces, 
y brillará la luna, 
y yo diré de mí 
nuevamente un poema. 

LA DERECHA INMORTAL

Viseras militares, 
negras y relucientes, 
se han puesto madre e hija 
en una foto de 
Año Nuevo. ¿Celebran 
que los carabineros, 
allá en Chile --allí están--, 
tengan la puntería 
tan perversa que puede 
apuntar a los ojos 
y reventarlos? Lúgubre 
visión: amor al mando 
vertical, y un champagne 
festejando el rigor.