Pobre mi madre. Lee
las cosas que redacto
y se pregunta a quién
se las escribo. Cómo
decirle que ellas surgen,
sí, de interlocuciones,
pero en el vasto mar
de las palabras pasan
a ser cartas anónimas.
Pampita es mi ex, Neruda
soy yo y también el fulcro
de todos los posibles
lectores. Somos alguien
que no es ni vos ni yo.
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